Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Дешевые сигареты менту считалось просто неприличным курить… Давно было. В другой эпохе…

— Времена не выбирают.

— Да. Времена выбирают нас, — кивнул Джамбулатов. — Кстати, ты кто сейчас по званию?

— Все еще подполковник, Руслан.

— Папаху не дают. Что так?

— Видимо, не заслужил.

— Ну да, — хмыкнул Джамбулатов. — Не умеешь выслуживаться, что ли?

— Не обучен.

— Правильно. Ты, Алейников, воин… И я воин. Мы только и умеем, что воевать. А ордена и звания — для других… А знаешь, это ведь мой кабинет был, — Джамбулатов обвел рукой кабинет начальника криминальной милиции. — Только в те времена, понятно, он выглядел получше… Но что-то осталось. Вон тот шкаф мой остался. Хороший шкаф. Добротный. Мне его председатель колхоза имени Ленина десять лет назад подогнал.

— Точно.

— В нем картотека, в правом ящике. На проституток района. Сейчас там?

— Осталась.

— Я ее сам формировал… Как, помогла тебе?

— Немножко.

— Правильно. Шлюхи — лучший источник оперативной информации. — Джамбулатов вздохнул. — Жизнь прошла в этих стенах. А теперь кто я? Никто!.. Ох, как же нас поломало всех!

— Поломало, — кивнул Алейников. — Ну что, Руслан, Давай. Рассказывай…

— А что рассказывать? — пожал плечами Джамбулатов. — Положил я их… Ваху положил. Джохара.

— Это у мини-завода?

— Да… Еще кое-кого.

— Кого же?

— Братьев Мовсаровых.

— Ну ты разгулялся.

— А сколько еще тварей не достал, — Джамбулатов покачал головой.