Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

 — Неужели это будет когда-то? И какой парижский „Максим“ сравнится с ним?»

До границы с Ингушетией оставалось совсем немного. «Нива» опять запетляла по запутанным ухабистым проселочным дорогам и тропам, избегая встреч с милицией и федералами.

— Скоро пересечем границу, — сказал переводчик.

Оставалось минут сорок. Сущая безделица. Но иногда достаточно секунды, чтобы весь сложившийся уклад жизни безвозвратно рухнул в пропасть.

Тормознули их перед переправой через узкую жалкую речку. Дорога была перегорожена старым «КамАЗом» с мятой красной кабиной.

Их было четверо. Двое в камуфляже и двое в спортивной одежде и каких-то обносках.

— Вылазь, — кивнул главный, огромный чеченец.

Сопровождающий-переводчик, который из-за явного дисбаланса сил даже не потянулся к своему автомату, выскочил из «Нивы» и возмущенно замахал руками, затараторил возбужденно на своем языке, доказывая что-то здоровяку в камуфляже.

Из речи Майкл ничего не понял, только время от времени прорывалось знакомое имя — того благодетеля, который гарантировал свободу передвижения. Но имя это не произвело никакого впечатления.

Пока они препирались, Майкла держали на мушке.