Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

— Пусть ты стоишь трех воинов, но он найдет себе этих трех воинов и не будет испытывать сомнений в их верности. Он уверен в них, они уверены в нем. Ты же.

— Мент в прошлом, да?

— Все мы кто-то в прошлом… Ты — это ты, Джамбулатов.

— Я не только умею воевать. Я знаю, чем воевать.

— Что это значит?

— А то, что я знаю, где убиенный русскими Дауд Машаев хранил оружие…

— Откуда это тебе известно? — буравил его внимательными недобрыми глазами хозяин дома.

— Ты забыл, кто я. И сколько у меня друзей.

— Стукачей. Называй вещи своими именами.

— Я уже не мент. У меня нет стукачей…

— Эх, Джамбулатов. — Таларов продолжал буравить глазами своего гостя, будто желая просверлить его насквозь и посмотреть, что там внутри, в чужой душе, которая, как известно, потемки. — Знать бы, что ты хочешь…

— А ты не видишь?

— Не вижу.

— Меня прижали. Мусса. Сильно прижали. И я хочу жить… Я вдруг захотел жить… С годами становишься мудрее. И больше ценишь жизнь.

— И учишься бояться… Может, ты и прав. Тем временем стол был накрыт, и они в молчании позавтракали.

— Тебе постелить постель? — спросил Таларов.

— Нет, — покачал головой Джамбулатов. — Я не буду у тебя жить.

— Почему?

— Береженого бог бережет… Скажи Синякину… Абу, что я жду его ответа завтра. Я приду к тебе.

— Завтра рано будет.

— Завтра, Мусса. Вечером завтра я у тебя. — Джамбулатов поднялся.