Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Руки скользили по перекладинам лестницы идрожали, колени едва держали, но Майкл все же выбрался наружу, больно стукнувшись лбом о край люка. Покачиваясь, он распрямился и вдохнул широкой грудью свежий воздух.

Над подвалом, где сидел Майкл, был навес, под которым лежали какие-то железяки, дырявые покрышки от грузовика и сельхозинвентарь. В стороне стоял длинный дощатый стол и лавки. Справа была обширная огороженная территория, на которой держали скот, но сейчас он был на выпасе. Вокруг простиралась, насколько хватало глаз, степь, вдали маячили холмы и горы. Около уродливого длинного дома стояли ржавый разбитый грузовик и старая «Нива». На пятиметровой вышке, грубо и неэстетично сколоченной из досок и картонок, сидел под навесом часовой, держа между ног ручной пулемет.

Майкла внимательно разглядывал высокий, мрачный, с мясистым толстым лицом, лет тридцати пяти бородач, прокаленный здешним немилосердным солнцем и почему-то белобрысый. В его маленьких колючих глазах читалась насмешка.

— Янки, — хмыкнул белобрысый удовлетворенно, будто вовсе и не американца ожидал увидеть.

И Майкл почувствовал, что этот белобрысый черт — самый старший в банде. Двое охранников — рябой и дегенерат — стояли поодаль.

— И за такую овцу можно получить хороший бакшиш, — насмешливо воскликнул белобрысый.

— Мои платить выкуп, — заволновался Майкл.

— Выкуп? Ты что, американец… Я не торгую людьми… У Майкла упало сердце.

— Ты мне нужен для другого.