Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Многие из них ощутили вкус человеческой крови в двенадцать-тринадцать лет. Глядя на этих тощих, с тупыми лицами вырожденцев-боевиков", трудно представить, что именно они становятся той силой, которая противостоит России. Сегодня они еще на подхвате. Но они набирают силу. «Хочу стать шахидом». А ведь они действительно не против стать воинами, погибшими за дело Аллаха, и попасть в рай. Эти сопляки уже сейчас головная боль не только для русских, но и для чеченцев, а что будет дальше?

— Значит, стреляешь хорошо, — кивнул Джамбулатов.

— Стрелять люблю.

— А убивать?

— Убивать люблю, — кивнул Ибрагим, лицо его нервно скривилось, в мутных глазах появился проблеск. — Неверного убиваешь — ближе к Аллаху становишься.

Он помолчал, потом посмотрел на Джамбулатова и сообщил с детской непосредственностью:

— Ты — тоже враг. Ты не чтишь Аллаха.

— А ты чтишь?

— Я чту. И я все знаю.

— Уникальный случай. Тогда ты мудрее самого пророка. Тот знал далеко не все.

— Вы все плохо верите.

— И Синякин?

— И Абу тоже.

— Почему?

— Аллах запретил пить. А он пьет. Пьет американскую водку. И музыку неверных слушает. И плохо молится. Он не прав.

— А он не подвесит тебя за ребро, если услышит? — спросил Джамбулатов, с усмешкой думая, какого птенчика пригрел под своим крылышком Синякин.

— Не подвесит, — замотал головой Ибрагимка. — Тебе не поверит.