Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Да, сегодня, пожалуй, день откровений. К тому же это походило на спектакль, в ходе которого возник еще один артист, чья речь тоже была не лишена патетики и самолюбования. Джамбулатов уже узнал много нового. Но неизвестно было, чем закончатся эти саморазоблачения. И это не могло не волновать.

— Ты глупец, Султан, — Шимаев пристально посмотрел на Хромого. — Глупец… Ты думал, что всю эту операцию с долларами придумал покойный Усман, с которым вы делали типографию? Ты думал, он способен легализовать такие деньги? Это очень серьезная работа. И тут нужна голова. Усмана в избытке ума не заподозришь. А вот меня глупцом никогда никто не считал.

Такой оборот для Джамбулатова был удивителен. Он знал Шимаева с детства, знал, что тот — законченный торгаш, хитрый и прожженный, умный, способный таиться, но что у него такие способности к мимикрии и манипулированию людьми, даже не подозревал, — Если ты такой умный, чего у тебя нет банка в Москве, а ты торчишь на этой забытой Аллахом земле?! — взорвался Хромой.

— Потому что настоящие деньги здесь. Отсюда все для нас начинается, как ты выразился, с этой забытой Аллахом земли, — нахмурился Шимаев. — Моей земли.

— Брось! — не мог успокоиться Хромой. — Кому нужна какая-то земля? Людям нужны только власть и деньги.

— Мы ее плоть от плоти. Без нее — мы никто, — холодно произнес Шимаев.

— Если бы я не знал тебя так хорошо, Мовлади, я решил бы, что ты искренний патриот, — хмыкнул Джамбулатов.