Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Пара перевернутых столиков, звон разбитой посуды, покатившаяся под стойку бутылка, из которой расплескивалась водка, ласковый русский мат, обещание «удавить» кого-то непослушного — и ситуация под контролем.

— Ай, нехорошо, — покачал головой Шимаев, хозяин этого заведения, стоявший лицом к стене рядом со стойкой бара.

— А кто обещал, что будет хорошо? — сказал Гризли, хлопая его по плечу и поворачивая от стены. — Кто обещал, что будет легко, Шимаев?

— Зачем мебель ломать?

— Не скажи. В этом есть свой скрытый смысл, — хмыкнул Гризли.

Тем временем Мелкий брат с двумя понятыми, солдатиками-срочниками, обыскивал Соккаева. Тот пришел один, его приятеля не было. Чеченца трясло, будто у него случился приступ малярии.

— Вот! — с ликованием Мелкий брат извлек из кармана задержанного три пакетика опия-черняшки. — Приторговываешь?

— Нет! Подбросили! — заорал Соккаев.

— Ах ты, чмо болотное! Я тебе подбросил? — сухонький маленький кулак Мелкого брата довольно болезненно впился в спину Соккаева.

— Эй-я-а!!! — взвизгнул тот во все горло — даже не столько от боли, сколько для порядка, зная, что чем громче орешь, тем меньше бьют.

— Тебе сегодня не везет, торчок, — Мелкий брат защелкнул на Соккаеве наручники. — Поехали…

— А этих? — спросил собровец у Гризли, указывая на остальных посетителей.

— Что нашли при них? — поинтересовался Гризли.

— Ничего.

— До кучи в отдел.