Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Где он прятался — Джамбулатов покане знал, но надеялся вскоре узнать.

Сколько раз, закрыв глаза, Джамбулатов как наяву видел перед собой лицо бородача Умара, кивающего на отца и дающего приказание ныне покойному Джохару: «Убей старого пса»…

— Затопил бы печь, — сказал хозяин дома, заходя в помещение и видя, что Джамбулатов ежится, глядя завороженно на лампу.

— Вечер добрый, — приветствовал его Джамбулатов.

— Добрый, — грустно произнес хозяин, присаживаясь на стул, и вздохнул, сложив перед собой в замок тяжелые, привыкшие к работе, покрытые жесткими мозолями крестьянские руки.

— От чего в глазах тоска? — спросил Джамбулатов.

— Умар Мовсаров, шакал, забрал двух баранов.

— Умар? — подался вперед Джамбулатов. Сердце его сладко екнуло.

— Он самый. — Хозяин дома ударил руками по столу так, что лампа подпрыгнула. — Ваххабит, шайтан его забери!

— Сам пришел?

— С какими-то двумя мальчишками — я их не знаю.

— Так просто взял и забрал?

— А как они все забирают? Он в силе. Тейп сильный. Что, милиции на него жаловаться? Вот я тебе жалуюсь, товарищ майор, — кисло усмехнулся хозяин дома. — Принимай меры.

— Приму, — зло прищурился Джамбулатов. — А где он сейчас живет?

— Я так понял, в Бадри-юрте.

— А где дом?

— На окраине халупа такая. За заброшенной мечетью. Менты и военные в Бадри-юрт ездить не любят. Места слишком дремучие.