Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

И увидел бородача, который в одной руке держал пистолет «ТТ», а в другой — подхваченный сземли ручной пулемет. Это мог быть и чеченец-боевик, и спец из разведгруппы ГРУ — горы делают всех похожими друг на друга, и повадки появляются одни и те же, стирается разница в поведении, внешности. Горы и война всех равняют под свое лекало.

Рашид лежал, уткнувшись лицом в бачок с горячей жирной бараниной, с черной дыркой во лбу — «ТТ» делал дырки ювелирно чисто.

Умару стало обидно. Пришелец рассчитал все точно. Он сделал расчет на рефлексы. Швырнул из кустов «лимонку», зная, что вид этого предмета сам собой толкает человека на землю, в укрытие. И останется только перемахнуть через забор и взять всех на мушку. Он убил Рашида, который дернулся за оружием. Сработано было просто, чисто и эффективно.

— Ты кто? — прокашлявшись, крикнул Умар Мовсаров.

— Что, память потерял, грязная скотина? Так разуй глаза!

Умар присмотрелся в отблеске огня к пришельцу. И внутри все окаменело. Да, он узнал его.

— Что ты хочешь, Руслан?

— Я пришел за вами….

— Ты не можешь нас убить. Тебя убьют. Твоих родных, убьют.

— Я уже слышал это от Вахи.

Умар прикидывал шансы. До автомата не добраться. Нож — вот он, рядом, для мяса, с солидным острым лезвием. Что, если метнуть его? Но это для американских боевиков…

— Почему не стреляешь? — спросил он.

— Я возвращаю тебе твою вещь. — Джамбулатов слишком резко для своих огромных габаритов приблизился к нему. Ударил рукояткой пистолета по голове. И всадил нож в горло.