Ночь над Цербией   ::   Черкасов Дмитрий

— Оп па! — Кротович почти физически ощутил запах сенсации. — Операция прикрытия?

— Не исключено. Поэтому я хочу внимательно отсмотреть сюжет. Целиком. Не выплывет ли что... — Она покрутила в воздухе пальцами с зажатой сигаретой, подбирая слова. — Лицо, одежда, второй план... Да, вот именно: второй план.

— С русским — это серьезно. А конкретика известна?

Журналистка огляделась и пододвинулась к Кротовичу поближе.

— Во вчерашнем «Голосе» прошла статья, что все русские эвакуированы. До последнего человека. По информации их же МИДа.

— С суки, — прошипел Ненад. — Получается, мужика списали.

— Получается... Ты кефир допил, наконец?

— Не кефир, а ряженку, — поправил Ненад, углубленный в свои мысли. — Пошли.

Пленку смотрели дважды. Раз пятнадцать Мирьяна просила останавливать кадр и выводить на дисплей большого разрешения отдельные фрагменты.

Уложенные в дорожную пыль раздавленные детские тела. Мимо...

Распятый на заборе священник. Мимо...

Горящий дом, рядом — угол какого то сарая. Мимо...

Растерзанный циркулярной пилой труп старика. Мимо...

Груда трупов на центральной площади. Мимо...

Мимо, мимо, мимо...

— Вот он! — ненароком Мирьяна крикнула прямо в ухо Кротовичу. — Перемотай и останови на панораме... Есть! Увеличение дома слева, крупнее... левее... еще левее...