Ветер с Итиля   ::   Калганов Андрей

Только не смерть, а попроще — сумасшествие: в левом полушарии промелькнул черт, на периферии зрения показалась жена-покойница, руки тянет, Илья-пророк пальчиком погрозил, апостол Петр кукиш показал, в рай не пускает. Пятна перед глазами. Сознание меркнет, теряю нить, прощайте, товарищи!»

— Эй, пчелочки златые, что ж вы не жужжите?! — неожиданно для самого себя заорал он — нервы сдали. — Выходите, нехристи, биться будем.

Перевел дух:

— Требую адвоката и персональный телевизор в камеру!!!

Опять набрал побольше воздуха:

— Эй, начальник, жрать давай!!!

Он орал еще бог весть сколько, вкладывая в бессмысленные фразы все отчаяние, граничащее с позорной мужской истерикой. Он готов был вгрызаться зубами в стены, только бы проделать лаз. Он готов был превратиться в червя, чтобы уползти отсюда. В тварь дрожащую. Малодушие? Да, черт побери. Жизнь на девяносто девять процентов из него и состоит. А кто не верит, пусть сам посидит в таком местечке.

Случилось чудо — лязгнул засов. На сей раз дверь действительно отворилась. В лицо ударил луч фонаря — «посетитель» присел на корточки.

— Быстро ты очухался! — Лицо говорившего оставалось в тени, но голос был знаком до печеночных колик, Семеныча голос. — Ты не ори, сердешный, часового нервируешь, он у нас криков страсть не любит. Посему пристрелить может. Наверное, знать хочешь, куда попал?

— Ну, и куда?

— Да просто попал, мужик, — раздался жеребячий гогот, явно исходивший от часового. — Вишь, как бывает — живешь себе, живешь, и вдруг хреном по башке!

— Как тут насчет удобств? — поинтересовался Степан.