Ночной стрелок   ::   Серова Марина

— Трофима… убили… — прохрипел Беднов, беспомощно оглядываясь. — Какая-то сука… Из лука или черт его знает… Вызывай ментов срочно!

— Может, мы сами? — деловито предложил Володя, зорко оглядывая улицу.

— Что сами?! — прорычал Беднов. — Где ты его сам искать будешь? Район оцепить надо!..

Вдруг он осекся, пошатнулся и медленно сел на тротуар.

— Что с вами, Андрей Борисович? — испугался Володя. — Может, врача лучше?

— Ничего-ничего, — глухим, но спокойным голосом ответил Беднов. — Никого не надо. Ни врача, ни милиции… Мне просто подумать надо, сосредото — читься…

Он внезапно понял, что это не глупая случайность, не жестокость обкурившегося подростка — это продолжение того самого вопроса, помнит ли он дни золотые. Ему намекают, что вспомнить нужно обязательно. Милиция здесь ни к чему — мало ли что придет ему на память. Придется разбираться самому.

— Пойдем, поможешь внести Трофима! — сказал он, вставая. — Не тут же его оставлять…

Они подошли к неподвижному телу собаки. Володя наклонился и удивленно присвистнул.

— Ничего себе, засадил! — сказал он с невольным уважением. — Я бы на вашем месте, Андрей Борисович, со света ушел. Неровен час — и вам достанется!

— Не достанется, — уверенно сказал Беднов. — Здесь уже нет никого.

— Вы как шли, когда это случилось? — поинтересовался Володя.

Беднов показал как.