Волонтеры Хаоса   ::   Романовский Александр

Это напоминало Сильверу старые фильмы о далеком прошлом Западного Континента, когда главный герой — циничный ковбой с сигарой в зубах — входил в салун, битком набитый отъявленными головорезами.

История циклична.

Вот только Сильвер курил очень редко. Табачный дым мог испортить тонкий нюх.

Темный эльф прошел в угол и сел за персональный столик — спиной к стене. Посетители тут же вернулись к своим разговорам, еде и выпивке. Кое-кто, впрочем, нет-нет да бросал на киллера странные взгляды, в которых, впрочем, не было ничего вызывающего.

Иногда Сильверу казалось, что все они приходили сюда только ради того, чтобы поглазеть на него. Возможно, это самолюбие пело в нем любимую песню.

Возможно, он был прав.

Расторопный официант подбежал к столу, наклонился:

— Добрый вечер, господин. Что пожелаете?

— Как всегда.

— Одну минуту.

Официант умчался, чтобы тут же вернуться с бокалом охлажденного красного.

Сильвер пригубил вина, смакуя букет.

— Скажи Кристине.

Официант вновь умчался.

Темный эльф поставил бокал на столешницу, после чего решил снять очки. Красные светильники давали уютный приглушенный свет, оттеняя красный же бархат, которым были обиты стены. Загадочные тени блуждали по углам. Из скрытых динамиков звучала меланхоличная электронная музыка. Справа от Сильвера на стене висела картина, которую он передал бару из своей личной коллекции: серый пустынный пейзаж, из облачного неба росли сталактиты.