JК
Волхв-самозванец :: Зубко Алексей
Страница: 430 из 442Горький комок подкатывает к горлу, пальцы сводит судорогой…
Но тут каменные и вместе с тем теплые руки подхватывают меня под локти и помогают ступить на землю.
— Она умерла, — шепчут мои губы. — Умерла…
Бианка осторожно поднимает меня на руки, я утыкаюсь ей в шею и плачу. Как плакал бы на руках матери, которой мне не дала судьба, ограничив жизнь той женщины, которой я обязан жизнью, мигом, отделившим рождение ребенка от первого крика, которого ей не довелось услышать. Лишь стены и равнодушные от усталости врачи внимали надсадному детскому ору, еще неосмысленно, но уже самозабвенно проклинающему этот мир за несправедливость, царящую в нем. За жестокость накрахмаленных простыней, заменивших нежные, пахнущие молоком руки мамы, за твердую соску и прогорклое молоко, за мокрые пеленки и окружающую тишину, которая не наполнится шелестом ткани, осторожным дыханием и ласковым: «Любимый…»
— Ничего не понимаю! — заявляет Пусик.
Резкий порыв ветра взъерошивает мои волосы, взволнованный голос вопрошает:
— Что это с ним?
Этот голос так похож…
— Плачет, — сообщает Бианка.
— Плачет? — переспрашивает голос Аленушки.
Я медленно поворачиваю голову и сквозь пелену, застилающую взор, смотрю на зависшую в полуметре парочку ведьм. Первая Кэт, а вторая…
Наклонившись ко мне, она спрашивает:
— Кто обидел тебя, любимый?
— Но… — Не веря глазам, я протираю их кулаками.
Но тут каменные и вместе с тем теплые руки подхватывают меня под локти и помогают ступить на землю.
— Она умерла, — шепчут мои губы. — Умерла…
Бианка осторожно поднимает меня на руки, я утыкаюсь ей в шею и плачу. Как плакал бы на руках матери, которой мне не дала судьба, ограничив жизнь той женщины, которой я обязан жизнью, мигом, отделившим рождение ребенка от первого крика, которого ей не довелось услышать. Лишь стены и равнодушные от усталости врачи внимали надсадному детскому ору, еще неосмысленно, но уже самозабвенно проклинающему этот мир за несправедливость, царящую в нем. За жестокость накрахмаленных простыней, заменивших нежные, пахнущие молоком руки мамы, за твердую соску и прогорклое молоко, за мокрые пеленки и окружающую тишину, которая не наполнится шелестом ткани, осторожным дыханием и ласковым: «Любимый…»
— Ничего не понимаю! — заявляет Пусик.
Резкий порыв ветра взъерошивает мои волосы, взволнованный голос вопрошает:
— Что это с ним?
Этот голос так похож…
— Плачет, — сообщает Бианка.
— Плачет? — переспрашивает голос Аленушки.
Я медленно поворачиваю голову и сквозь пелену, застилающую взор, смотрю на зависшую в полуметре парочку ведьм. Первая Кэт, а вторая…
Наклонившись ко мне, она спрашивает:
— Кто обидел тебя, любимый?
— Но… — Не веря глазам, я протираю их кулаками.