Воплотитель   ::   Соловьев Данила Олегович

А во всем этом пейзаже нет зеленых красок. Трава - серая. Деревья - иссохшие. Такое ощущение, будто здесь должен идти черный снег. Вдали вращается смерч, отсюда похожий на хоботок какого-то космического комара, высасывающего жизнь из планеты. Брр... отвратительная сюрреалистическая картина. Я отвернулся и застыл, пораженный. Потому что с другой стороны замка все было иначе. Сочные краски поздней весны, синее небо без единого облачка... и "водоразделом" между счастьем и отчаянием служит... чудо.

   Радуга, превращенная в пламя, беззвучно вырывается из земли и переливчатыми язычками стремиться взлететь в небо. Это безумно красивое явление было невысоким, метров тридцать... но зато оно уходило далеко за горизонт. Это и есть граница, о которой говорил Фаэмон?

   - Ты потрясен, верно?

   - Разница... слишком разительна - прошептал я - Хотя эффект должна оказывать тот еще.

   Я оправился и окинул все это более осмысленным взглядом. Пожалуй, я прав.

   - Ты о чем?

   - Посмотришь направо, потом - налево. И сразу захочется все что слева защищать до потери пульса, - объяснил я - Достаточная причина, если других нет.

   - Ты считаешь что это все лишь для "эффекта"? Что здесь действительно никому не нужно защищать те земли от этих?

   - Не знаю. Не сталкивался с такой проблемой. Для меня бои были лишь игрой, а защищать что-то от чего-то не приходилось вовсе. Только побеждать врага.

   И то эти игры были для меня более тактико-стратегическими...