Врата испуганного бога   ::   Антонов Сергей

У меня в кабаке,прямо тебе скажу, ты меня знаешь, плюрализм. Гумики или там негумики - меня не касается, в чем и лицензия есть. Но вот Бленд-Неудачник мне прямо сказал - это, говорит, цыгане.

– Кто?! - У Дона глаза полезли на лоб.

– Цыгане. Над Гуплином табором стоят.

– Я думал, они давно вымерли! Ты серьезно, или гусей погнал?

– Серьезно, серьезно. Сказал же - Неудачник сказал. Знаешь же Неудачника. Живут в шатрах, мотаются по всей Галактике из конца в конец на древних развалюхах. Золота - немеряно. Мало их осталось.

– Чумка! - сказал Дон раздумчиво. - Я как раз раскопал одну старую-старую цыганскую песню, обработал слегка, и сегодня собрался спеть. Чумка! Золото, говоришь… Надо будет с этими парнями поболтать поплотней… после. Глядишь, еще что-нибудь из них вытрясу. В смысле музыки. Цыгане - они, знаешь, народ воспетый легендами… в музыкальном смысле.

– Только они не сильно дружелюбные, - предупредил Мак. - И выглядят мерзко. Я хоть, как сказано, плюралист с лицензией, но… Мне люди как-то больше по душе. Знаешь, что они заказали?

– Ой, молчи, - сказал Дон. - Мне работать, ну его. Кроме того, плюралист ты мой сахарный, ксенофобия до добра не доведет, - назидательно сказал он далее, закуривая. - Помнишь ту историю, как гуманоид-ксенофоб вернулся из командировки и обнаружил в постели у жены негумика?

– Не помню, - сказал Мак. - Ладно, я пойду. Там уже кружками стучат. Да и с выручкой сегодня что-то не очень… Ты давай, Дон, заводись.