Врата испуганного бога   ::   Антонов Сергей

В безвоздушной пустоте ноют две гитары.

Жизнь - погост, судьба - помост, мертвая петля.

Им бы соплы воровать, али там радары…

Ишь, удумали чего, тибрят дросселя!

Зал визжал и хохотал, девицы рвали на себе пестрые блузки и размахивали над головой разноцветными клочьями, старый бармен Мак ухмылялся и показывал Маллигану большой палец. Дон раскланивался. Сейчас цыгане ее по кругу пустят, подумал Дон самодовольно, имея в виду песню. Дон не ошибся. Цыгане действительно решили выразить свои чувства.

К подиуму выдвинулся один из них, огромный четырехглазый краб, смахнул с сочленений остатки силового покрывала и протянул по направлению к Мбыку опасно щелкнувшую клешню. Дон с застывшей в бороде улыбкой уставился на клешню, соображая, как же он будет это пожимать, и не лучше ли вежливо отказаться, и, главное, где деньги-то?… И тут клешня подъехала ближе, нырнула к полу и стиснула лодыжки…

– Эй, ты что делаешь!… - заорал Маллиган, теряя опору под ногами. И повис вниз головой.

В баре воцарилось молчание.

– Плохой песня, - сообщил во всеуслышание цыган, выпучив все четыре глаза. - Цыган - вор нет. Цыган - честный совсем. Дросселя не воруй, сопли не воруй. Ты - ври, ты - умирай. Национальное достоинство свербит. Красный у твой кровь? Хочет крови.

Бар напряженно ждали ответа Музыкального Быка. Кроме умения играть на гитаре, ирландец славился способностью постоять за себя.