Времена не выбирают   ::   Мах Макс

Картина, что и говорить, была вполне сюрреалистическая. Залитая желтоватым, как жидкий чай, светом ночных фонарей площадь в Старом городе Иерусалима, двое усталых путников в имперских десантных комбинезонах, покуривающие на скамейке под платаном, – «Почему платан? С чего я взяла, что это именно платан?» – и идущий к ним с подносом в руках человек.

– Кофе, ваше величество? – спросил на иврите подошедший к ним парень. – Коньяк?

– Спасибо, – ответила Лика, с трудом вспоминая этот язык, которому Макс так и не успел ее толком обучить. – С удовольствием.

– А коньяк у тебя какой? – с неподдельным интересом спросил Макс.

«Витю на вшивость проверяет, – усмехнулась про себя Лика, догадывавшаяся, что услышит сейчас что-нибудь весьма занимательное. – А зря».

Впрочем, Максу, наверное, было видней, у них с Витей был свой междусобойчик, который никогда, кажется, не завершится.

– Frapin, ваша светлость, – совершенно не удивившись вопросу, ответил парень. – Винтаж тысяча девятьсот восемьдесят третьего года.

– Отлично, – кивнул Макс. – Поставь, пожалуйста, здесь. – И он сделал жест в сторону скамейки. – Что-нибудь еще?

– Виктор Викентьевич, – чувствовалось, что парню совсем не просто членораздельно произнести эти русские имя и отчество, особенно, разумеется, отчество, но он с этой задачей все-таки справился, – просил передать, что он будет здесь максимум через полчаса.