Все, способные держать оружие   ::   Лазарчук Андрей Геннадьевич

Не знаю, господа, в чем дело, но похоже, что мы нечаянно забросили удочки на чужую прикормку. Сейчас здесь будет шеф-координатор, а с ним главный опер из охотников за диверсантами.

– Вам что-то грозит? – спросил наследник.

– Вряд ли. Натыкают носом...

В дверь деликатно стукнули, и просунулась Зойка. В руке у нее был мой телефон.

– Простите, – сказала она. – Миша, это тебя. Я сказала, занят, но...

Взглядом испросив у Валерия Михайловича позволения, я взял телефон. Это был лейтенант Наджиб.

– Михаил Игоревич?

– Да, лейтенант.

– С вами все в порядке?

– Более или менее. Что-то случилось?

– Я хочу убедиться, что говорю именно с тем человеком...

– Понял. Сейчас... Я вам интересен, потому что принимаю мир таким, каков он есть.

– Вы все еще верите в идеал?

– Да. И потому не хочу работать в полиции.

– Отлично. Я рад, что вы в полном здоровье. До свидания.

Гудки. Я мысленно почесал в затылке. Отдал Зойке телефон. На какой-то миг задержал ее руку в своей. Вернулся на стул. Он был еще теплый.

– Ты... прочитал? – наклонился ко мне Петька.

– Да, – сказал я. – Но ни черта не понял. В смысле: к чему все это?

Петька набрал воздуху, чтобы разом все объяснить, но в дверь снова стукнули, и вошли двое: маленький турок или татарин, уменьшенная копия Саффет-бея, а с ним – представьте, мой отец.

Выглядел он бодро. Как егерский поручик. Такая бодрость давалась ему тяжело, и расплачиваться за нее приходилось долгой черной депрессией.

Я вздохнул.