Все, способные держать оружие   ::   Лазарчук Андрей Геннадьевич

Будто бы успеваю прикрыть глаза. От вспышки не может звенеть в ушах, но кажется, что звенит. Тот, за дверью, парализован. Не стреляю, просто бью ногой. Отлетает.

Трудно смотреть сквозь лиловые пятна.

Простой рабочий свет фонаря кажется слабым.

– Ох ты, – говорит за спиной Гаврик. Еще некоторое время он будет видеть, а я нет. Не надо было использовать свет. Надо было просто стрелять. – Пан, их что... заморозили?..

Вижу. Люди стоят. По стойке смирно. Шеренгами. Не шевелясь. Терракотовые воины.

А где же пресловутые баллоны с газом, где взрывчатка?..

– Гаврик, держи дверь.

Вот баллоны. Красные и голубые. Еще и кислород... Они торчат из холмика пены, а рядом со всем этим делом (хорошая мина... делать хорошую мину при плохой игре – пошло еще со времен народовольцев) стоит молодой человек, почему-то знакомый мне, и держит в руке коробочку с антенной.

Он тоже был на рисунке? Проходил по какой-то ориентировке? Или просто на кого-то похож?.

– Возьмите у меня эту штуку, – говорит он, – а то у меня рука...

С руки у него капает кровь. А вторая висит неподвижно вдоль тела, локоть огромен и багров... И вдруг, пролетев по каким-то ассоциативным трассам далеко-далеко, я узнаю его. Но сначала – взрыватель. Перенимаю. Все, он у меня.

По рации даю сигнал: «Подвал взят. Нужны саперы».

– Терс? – наконец решаюсь спросить.

– Да. Здравствуй.

– Ты... один?

– Один. Я здесь последний.