Вселенский расконвой   ::   Разумовский Феликс

Момент был самый волнительный: пассажиры притихли, стюардессы сели, даже Кнорр заткнулся, бросил выпендреж, что-то ему сделалось не до анекдотов. Похоже, побледневшие губы его шептали: «Господи, спаси, сохрани и не выдай. Сделай так, чтобы количество наших взлетов всегда равнялось сумме наших посадок».

Его десситский бог был в хорошем настроении, да и наши летчики не подкачали – самолет плавно снизился, прокатился на шасси и, ревя турбинами, благополучно замер. Ура, долетели. Вот она, заграница-то, вот она, Африка. Вот он, Черный континент. И началась обыденная послепосадочная суета – возвращение багажа, заполнение бумажек, прохождение перед ликами таможенных орлов, донельзя вальяжных, до невозможности усатых, масляно посматривающих своими грозными очами. Только не для всех.

– Командир, подойди, – услышал Бродов в мобильнике хриплый голос Небабы, отправившегося за Кобельборзом.

Данила подошел. Потомственный Костегрыз, Заслуженный Кишкотряс, он же Старший Лицензированный Терьер лежал на дне своего ящика очень тихо. Язык его вывалился, глаза закатились, из пасти обильно пузырилась кровавая пена. Казалось, что он более мертв, чем жив. Весьма отчетливо казалось.

– Так, – Бродов помрачнел, прищурился, потрогал киноцефала. – Жив. Но, похоже, плох. И не скажу, что это морская болезнь.

– Я, командир, тоже. Глянь, – перешел на шепот Небаба, быстро посмотрел по сторонам и зашуршал газетой. – Вот, у кобелька под лапой лежало. Под передней. Правой.