Один день Аркадия Давидовича   ::   Черкасов Дмитрий

— Ребятки хорошие, студенты, только из похода, вы ничего не подумайте, — заискивающе пробубнила корыстолюбивая служащая МПС, задвигая за собой дверь.

Братки уселись в ногах кроватей и вежливо помолчали, ожидая, что хозяева купе первыми начнут разговор.

Но те не начали, а лишь напряженно смотрели на трех бритоголовых бугаев в замызганных брезентовых куртках.

И тут вдруг Тулип вспомнил, что в ресторане он вынимал перочинный нож, дабы порубать куру-гриль, и начал в его поисках охлопывать себя по карманам. Ничего не найдя, он тихим, но оглушительным в безмолвии купе шепотом обратился к Циолковскому:

— Андрюха, ты нож взял?

Такого крика, какой издала бедная пожилая пассажирка, братки ни до, ни после этого случая никогда не слышали...

— Тащи «Синопскую», — отрезал Ортопед, жестом отогнал сомелье от стола и вздохнул.

— Ты чего? — участливо спросил Клюгенштейн.

— Да, блин, историю одну вспомнил... Про приятеля моего. Как он на бурундука охотился...

— Грустная история? — Армагеддонец нахмурил густые брови.

— Да не особо, — Грызлов пожал плечами. — Просто, блин, зоопарком навеяло...

— Ну, дык, расскажи, — предложил Аркадий. — Всё равно сидим, ждем...

— Ладно, — согласился Ортопед. — Есть у меня, блин, знакомцы — туристы. Но туристы не типа того, чтобы выехать на электричке за полсотни кэ-мэ от Питера и пить чай из термоса, а самые, блин, что ни есть серьезные. Водку не пьют. В принципе, блин... Употребляют исключительно спирт.