Выбор альтернатора   ::   Трошин Александр

— Что — сон?!

Искушение раздавить этого типа, как клопа, не только не исчезало, но, напротив, с каждым его ответом становилось все сильнее и сильнее.

— Что твой сон? — вопросом на вопрос ответил Стендаль.

— Э, в смысле, что мне снилось? — переспросил я.

Старик радостно кивнул, щедро окропив землю собственными блохами. На всякий случай я отпрянул назад.

— Какая тебе разница?

— Что? — упрямо повторил он.

— Не знаю, — пожал я плечами. — Вернее, не помню.

Старик состроил рожу, показывающую, что он мне не верит.

— В самом деле, не помню, — вяло подтвердил я. — Не запоминаю сны — не получается.

— Совсем? — старик все еще сомневался в моей искренности.

— Ну, почти, — уточнил я. — Так, отрывками… Помню воду, и все.

— Воду? — непритворно изумился Сандаль.

— А что мне должно было сниться? — возмутился я. — Твоя немытая образина?!

Стендаль всерьез воспринял мои слова и принялся обдумывать ответ.

— В общем, так, старый, еще одна подобная выходка — и твой труп никто никогда не опознает! — предупредил я, собираясь вновь погрузиться в дремоту.

— Нет! — воскликнул подлый старикашка, хватая меня за плечо. — Не спать! Идем!

— Высплюсь, и пойдем! — возразил я, чувствуя себя совершенно разбитым.

— Нет, сейчас! — яростно отверг мое предложение Сандаль. — Спешим, пока поздно не наступило!

В его глазах читался неподдельный испуг, и я решил последовать за ним без обычных препирательств.