Страница:
3 из 199
(Именно так часто говорила его мама, Галина Николаевна Иванова, пришедшая в Москву в конце двадцатых, в лаптях, из Шуи, поступать в университет. Оттуда, из университета, с исторического факультета, и ушла вместе с отцом на фронт; отец погиб в Сталинграде; мама вернулась инвалидом.)
Григор, поднявшись на носки, чтобы дотянуться до высоко установленного микрофона, говорил прощальное слово. Он был сейчас растерянный и казался из-за этого еще меньше ростом. Голос его то и дело срывался: он сопел и совсем не был похож на себя.
— Слушай, Коля, — шептал кто-то за спиной Костенко, — в Дом журналистов раков привезли. Проводим Левушку — надо съездить.
— Нехорошо это, — ответил Коля.
— Почему? «И пусть у гробового входа младая будет жизнь…»
Костенко сердито обернулся:
— А раки при чем?
«Наших здесь человек пятьдесят, — подумал он. — Остальные пришли посмотреть смерть. Гадость это все-таки».
Костенко кто-то тронул за локоть.
— Вот так, Славик, — прошептал Степанов. — Первые наши похороны.
— Вот так, Митя…
— Я только вчера прилетел. А два месяца назад мы с ним на ипподром ездили. Он все время смеялся, анекдоты рассказывал. Я ему предложил новый фильм вместе снимать. Он тогда все шутил, что мы сделаем нашего Мегрэ лучше, чем у Сименона, а Кёс сегодня рассказывал, что он уже тогда знал, сколько дней ему осталось.
— Левушка был очень сильным человеком.
— Почему «был»? Он для нас всегда останется «есть».
— Брось, Митя. Был. Метафоры оставь для своей литературы.
|< Пред. 1 2 3 4 5 След. >|