Хроника Третьего Кризиса   ::   Мусаниф Сергей

Изумление проявилось на лице Зэда Гриссома, когда я коснулся мизинцем левой руки указательного пальца и отправился на предыдущее место выброса.

Парнишка стоял рядом с деревом, выковыривая из ствола свой мачете. Внезапное появление на поляне бесплотного духа, на глазах обретающего материальность, его нисколько ни удивило.

– Вы ведь из Гвардии, да? – спросил он.

– Оттуда, – подтвердил я. – Тебя как зовут?

– Хосе, – сказал он.

– Это твое мачете?

– Да, хефе.

– Почему ты это сделал, Хосе? Он ведь запросто мог тебя убить.

– Но вы спасли нам жизнь, предупредив, – ответил он. – И я должен был помочь.

– Тебе не нужна другая работа? Взгляд красноречивее всяких слов.

– Ты не представляешь, во что ввязываешься, – пробурчал я. – И я ничего не могу тебе обещать. Ты знаешь, какой процент курсантов отсеивается на вводных?

– Я лишь хочу получить свой шанс, хефе.

– Считай, что ты его получил, – сказал я. – Свяжешься с нами и спросишь сержанта Соболевского. Я лично буду рекомендовать тебя. Ты достаточно храбр, раз рискнул, и достаточно умен, если сразу смог оценить ситуацию и разглядеть возможные перспективы. Такие нам нужны.

– Спасибо, хефе.

– Пока не за что, – сказал я. – Поблагодаришь при следующей встрече, если она состоится.

– Конечно, хефе.

– И не зови меня «хефе».

– Не буду, сэр.

– Мне пора.

Я посмотрел на часы. Пора.

Проклятье!

Диспозиция та же.