Страница:
97 из 177
Бристоу и врач, старый знакомый Джона, хлопотали вокруг бледного, потерявшего сознаниесэра Дэвида.
– Я думаю, его можно везти в больницу, – наконец объявил врач. – Где у вас телефон, Мэннеринг? Я вызову машину.
– Идите сюда, доктор. Надеюсь, постовой Генри получит повышение – благодаря ему дело обошлось без новых жертв. Наш приятель готов был стрелять в кого угодно.
– Его поймали? – яростно сверкая глазами, спросил Билл.
– Да, он упакован и отправлен в Ярд.
– Сволочь! Если только сэр Дэвид...
Джон прервал его и пошел за бутылкой и бокалами.
– Думаю, мы можем позволить себе выпить, Билл. Нам это сейчас не помешает.
– Он стрелял в вас?
– Да, в холле, но, как видите, промазал.
Вернулся врач.
– Машина приедет через пять минут. Вероятно, придется оперировать. Хирург разберется в этом лучше меня. Ну а вы идите разговаривать в другую комнату.
Они с бокалами в руках перебрались в спальню Мэннеринга. Джон тяжело опустился на кровать. Бристоу расположился в большом кресле и, обведя суровым взглядом мебель из красного дерева и голубые шторы, с отсутствующим видом произнес:
– Вам нужна жена, Мэннеринг, и семейная жизнь! Может, тогда вы уйметесь и всем сразу станет легче дышать.
Джон, осторожно разбалтывая виски в бокале, кивнул.
– Я чертовски расстроен, Билл, ведь приходили по мою душу, а досталось Дэвиду. Парня, конечно, послал Грюнфельд.
– Ну, такова наша служба, уж тут вы не виноваты.
|< Пред. 95 96 97 98 99 След. >|