За гранью   ::   Шепелёв Алексей

Молодые люди негромко беседовали, лишь изредка до стоявшей за стойкой официантки долетали обрывки фраз:

— И посчитать градиент…

— Синхронизация по порождающей Грани…

— Сам смотри, направление вектора Мебиуса при этом будет…

— Ерстка, а если теперь посчитать эффект Тарканова-Федорова…

— Говорят, Мохов еще пятнадцать лет назад…

— Ой, да что теперь только не говорят про Мохова…

Очевидно, мужчины относились к тому племени инженеров-трудоголиков, для которых понедельник начинается в субботу, а заканчивается не раньше полуночи.

Кроме них, в баре еще только один посетитель — за столиком у дальней стенки лысый усатый мужчина лет сорока медленно пил кофе, то и дело поглядывая на двери. Похоже, он кому-то назначил здесь встречу.

И действительно, через пару минут в бар заглянули двое мужчин, которые тут же уверенной походкой направились к лысому. Первый был постарше, сильно за сорок, с густой коротко стриженой шевелюрой, когда-то черной как смоль, теперь уже более чем наполовину поседевшей. Второму на вид еще не было и тридцати, высокий, русоволосый. При виде их ожидающий радостно поднялся навстречу.

— Ну, наконец-то, я уж заждался…

— Здорово, Серёга…

Лысый и седой обнялись.

— Знакомься, это Толя Бреднев.

— Сергей Клоков.

Лысый обменялся с молодым крепким рукопожатием.

— Ну, садимся.

— Ирина! — позвал официантку лысый.

— Да, что вы хотите заказать? — от стойки до столика всего-то четыре шага.

— Значит, давайте нам водки бутылку.

— Бутылку или в графине? — уточнила официантка.

— Нет, бутылку. «Гжелку»… Так, три порции шашлыка. Что еще?

— Салат надо какой-нибудь, — предложил от вешалки избавляющийся от пальто седой.