Оле, Мальорка !   ::   Морган Стенли

Масштабы стряпни впечатляли: вокруг хлопотала целаятроица поваров, лица которых при свете полыхающих углей блестели от пота.

Патрик принюхался:

- Эх, какой аромат! Даже ноздри щекочет. Что за божественные яства вы тут сотворили, сеньор?

Польщенный шеф-повар поочередно потыкал ножом в сторону нескольких котлов и вертелов:

- Pinchitos arabes, сеньор... bacalao a la vizcaina... cocido madrileno...

- Что он говорит? Что он говорит? - засуетился Тони.

- У него тут есть сухари, бульонные кубики, консервированная треска в томатном соусе, бобы с тушеной морковью...

- Да! - сказал Тони.

- Что "да"?

- Хочу!

- Что?

- Вот этого замечательного жареного поросеночка - вон он там остывает, под деревом.

Глотая слюнки, мы приблизились к дереву, возле которого жарили на вертеле молочных поросят. Три поджаренные тушки лежали на подносах, окруженных толпой алчущих гостей, которые вытягивали шеи, жадно принюхивались и вообще всячески выражали свою готовность принять немедленное участие в трапезе. Среди этой кучи мы разглядели трех или четырех девах вполне подходящей наружности. Не успели мы к ним приблизиться, как Тони подскочил к симпатичной брюнетке и что-то прошептал ей в самое ухо.

- Наш Тони зря времени не теряет, - завистливо вздохнул я. - Да и обаяния ему не занимать.

- Угу - и нахальства, - добавил Патрик.

- И нахальства тоже, - согласился я. - Ладно, полюбуемся, как ему дадут под зад коленкой.

Однако зад Тони отнюдь не пострадал.