Жизнь как в сказке   ::   Плахотникова Елена

А то и шестьсот. Прям, не руки, а пятнистые, морщинистые клешни. Хорошо, что никто не увидит, как я буду ими работать. Может, ради этого я и выбрал первый день Прихода. Чтоб никто не увидел, не помешал.

Больно…

Блин, как же больно!

Правую руку прям огнем жжет. А рукоять Ножа вот-вот треснет под пальцами.

В глаза светит обычное солнце. Совсем не яркое. Как и положено ему на рассвете. А где черно-красное небо? Где Око Карающей, на которое я пялился, ну вот только что?

Нету?

Ну и ладно.

Как там говорят старухи, если просыпаются после кошмара? Кажется, «куда ночь, туда и сон». Вот и пусть он идет… туда. А я совсем в другую сторону пойду. Когда встать смогу.

И приснится же такое!

На всякий случай пощупал тиамный браслет. Все зерна на месте. Кроме тех двоих, что я уже успел пристроить.

Ну, а если б чего-то не хватало, боюсь, морда лица у меня стала бы как у Первоидущего, что пялится сейчас на меня. Прям, как поал на поалиху… после брачного сезона. Типа, ну чего тебе от меня еще надо?!

Хотя, кое-чего не мешало б узнать.

— Идущий, это ты меня вынес из Храма?

— Нет. Ты сам…

Краткость, конечно сестра таланта, но мачеха красноречия.

— Не сам. Это ОН его вывел.

Все буквы у «он» были испуганно-большими. Как глаза у прорицателя.

Деду явно требовалось чего-нибудь успокаивающее. В таком возрасте вредно волноваться.

— Кто «ОН»?

Старик указал подбородком. Пальцем тыкать не решился.