2. Источник   ::   Полякова Маргарита Сергеевна

Конечно, не самое верховное (в такиедебри я залезать совершенно не хотела), а хотя бы на местном уровне. Нечто вроде руководителя отдела. Или районной комиссии по борьбе за права потребителей. Я оглядела свою комнату еще раз, уже более внимательно, но больше никаких дверей не обнаружила. Хм… ну, что ж. Не стоит терять надежды сразу. Поищем дальше по квартире. О! Кажется, то, что нужно. Узкая дверь неопределенного голубоватого цвета располагалась рядом с балконной. Ну, что? Проверить что ли? Ой, Кристина, и куда тебя несет вечно?

Однако отступать уже не хотелось. Попавшая мне под хвост вожжа исследования толкала меня идти вперед и только вперед. Не останавливаясь.

На сей раз у дверей меня никто не встретил. И (соответственно) внутрь пройти не пригласил. Однако кто сказал, что меня способны удержать подобные мелочи? Я и сама себя пригласить могу. Спокойно. А если кто-то захочет мне объяснить, что надо стоять, бояться… ну… пусть попробует. Я прошла по длинному, узкому коридору с гладкими стенами сиреневатого цвета и, наконец, очутилась в просторной комнате. Точнее, зале. Паркетный пол, мраморные колонны, роспись на потолке, антикварная мебель и зеркала в витых, золоченых рамах. Одним словом – музей. Интересно, и кто же у нас здесь живет? В смысле, имеет ли он вообще хоть какое-то отношение к ангелам и бесам? Я огляделась, и заметила на одной из кушеток дремлющего человека. Самого обычного, лет так 55-ти.