Беда преследует меня   ::   Макдональд Росс

Когда он дотронулся до слепо взиравшего глазного яблока, я вздрогнул и отвернулся, но все же успел заметить, что глаз никак не прореагировал. Глаза солдата Хэтчера стали такими же бесчувственными, как стекло.

— Боюсь, он уже умер, — произнес майор Райт, скосив на меня через плечо глаза в очках без оправы. — Что вызвало приступ недомогания? — На помятой форме Хэтчера были видны следы его недомогания.

— Мы пили довольно мерзкое спиртное, — пристыженно объяснил я. — Я тоже потерял сознание.

— Чтобы убить такого человека, как он, потребовалось бы огромное количество спиртного. Сколько вы приняли?

— Точно не знаю. Может быть, пинту за последние два часа.

— Что-нибудь осталось от этого спиртного? Я хочу взглянуть на него.

Бутылка высокосортного американского виски стояла на самом виду, возле безжизненно раскинутых ног Хэтчера. Я поднял ее с отвращением и подал доктору. Тот вынул из бутылки пробку и понюхал содержимое. Его косящие маленькие глазки сузились и стали похожи на стальные полосочки.

— Этот человек пил эфир, — вымолвил доктор. — Неудивительно, что он умер.

Доктор быстро закрыл бутылку пробкой и поставил на пол.

— Эти обалдуи никогда ничему не научатся, — произнес Тедди Трэск. — Двое моих знакомых выпили во Франции отравленное спиртное. Один из них умер, а другой ослеп.

Майор Райт резко взглянул на него при слове "обалдуи" и, обращаясь ко мне, спросил:

— Сколько этого дерьма выпили вы, мистер Дрейк?

— Пару глотков.