Охота на рэкетиров   ::   Зуев Ярослав

Стекла «Бимера» были тонированы хлеще солнцезащитных очков, тусклые блики переливались на никелированной окантовке дверей.

— Я от «БМВ» однозначно торчу, — Андрей опустил стекло, дождь стал слепым — моросил лениво, не мешая солнцу поглядывать из-за туч. В воздухе запахи шпал и угля перемешались с ароматом садов.

— Ты слыхал, Эдик, как он газанул? Звучок — одуреть можно. У новых «Бимеров» почти у всех такой выхлоп — не поймешь, машина разгоняется или ракета взлетает.

— Седьмой к-кузов… — прицокнул языком Армеец. — Ли-литра три объем мотора.

— Чтобы ты не сомневался. А то и все пять.

— А катки? — добавил Бандура. — Как у танка, честное слово. — Андрей пожирал колеса «БМВ» исполненным зависти взглядом. — Такие на «Жигули» поставить — они и с места не сдвинутся.

Пока поезд неторопливо приближался, то и дело посвистывая на ходу, передние двери «БМВ» отворились и двое здоровенных парней выбрались на свет Божий.

Если и ниже Протасова ростом, то уж никак не уже в плечах. Оба одеты по-спортивному. С глазами, упрятанными за черные капли очков. Чуть погодя из задней двери вылез третий. Под стать первым двоим. Не челове — боров. Вынул мобильный телефон и принялся кому-то названивать. Или связывался по рации. Издали было не видно, да и сути дела не меняло.

— Ну и гоблины, — с завистью сказал Андрей. — Всю жизнь таким страшным мечтал заделаться. Чтобы на улице никто не приставал. Ходи, где хочешь и когда хочешь.

— Номера к-крымские, — отметил Армеец. — Местные козыри, судя по всему… Слышишь, Андрей, п-перестань на них зыркать.