Страница:
75 из 443
Народ с характерной театральной ленцой, но дисциплинированно расставил стулья в нужном порядке, вытащил на сцену длинный стол и зачем-то бутафорскую дверь с огромным черным засовом.
Все уселись за стол. Ярослав, занимающий место «во главе», дежурно обнял Аладенскую. Косоглазый Костя Черепанов сиротливо притулился на углу, как девица, не планирующая в ближайшие семь лет выходить замуж.
Мои ладони второй раз в жизни вспотели от волнения, а пальцы судорожно затеребили текст.
— С чего начинать, Евгения Игоревна? — прокричала со сцены Каюмова, подпирающая дверь. — С того, на чем Вадим Петрович закончил?
— Да-да, конечно, — суетливо согласилась я. И тут же Костя, уставившись на Аладенскую, истошно завопил:
Мне кажется? Нет, есть. Я не хочу Того, что кажется. Ни плащ мой темный, Ни эти мрачные одежды, мать…
За воротник своих «одежд» он подергал с какой-то уркаганской яростью.
Излишне говорить, что и «мать» прозвучало отнюдь не как обращение к почтенной матушке.
…Ни бурный стон стесненного дыханья,
И все обличья, виды, знаки скорби…
При этом Черепанов интенсивно строил рожи, вероятно, намереваясь затмить Джима Керри.
…Не выразят меня: в них только то,
Что кажется и может быть игрою.
То, что во мне, правдивей, чем игра…
Тут Костя многозначительно оттопырил полу пиджака, и даже я, не искушенная в детективах и экшнах, поняла, что он как бы демонстрирует спрятанный под мышкой пистолет.
|< Пред. 73 74 75 76 77 След. >|