Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

- Там степь...

- Степь, - согласился я. - И - канал. Плывешь в сторону поселка.

- Поселка?!

- Ты меня слушай, не себя!

- Хорошо...

- Поселка, именно. Заходишь со стороны канала к зданию роты. Увидишь сортир. За ним - кусты шиповника. Там и сиди. Жди меня. И никакой самодеятельности, иначе выловят в момент!

- Но дальше-то что, дальше?

- Дальше я знаю что. Все. Жди звонка. И еще. Оружие не бери, это смерть.

И я вышел из помещения, накинув плащ-палатку на голову. Я брел по караульной тропе, стараясь глубоким дыханием утихомирить испуганно бьющееся мне в ребра сердце. Часовой-азиат, нахохлившийся под навесом вышки, лениво крикнул: "Кто идет?", исполняя уставную формальность, и я ответил хмуро:

- Люлей раздача! - вызвав его умиротворенный смешок.

- Совсем связь плохой, - грустно поведал он мне, когда я поднялся на вышку.

- Наладим...

Загородив от его обзора караулку, я крутанул ручку постового телефона, прислушиваясь к невозможному, конечно же, отклику.

- Зря звонить, Харитон ругать будет, пьяный сегодня... прокомментировал часовой, уныло наблюдая за внутренней, тщательно взрыхленной граблями, полосой "запретки", раскисшей от дождя.

- Не будет, - отозвался я, глядя, как стремительной тенью Олег скользнул вдоль стены и тут же нырнул в противотаранный ров, скрывшись в нем.

Я повесил трубку.

- Опять не работает... - философски молвил часовой. - Все время ломается.