Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

Полоса ливней, похоже, закончилась, вновь начинался зной, глина раскисших дорог черствела на глазах, желтели травы, внешняя "запретка" заросла ломким сухим сорняком едва не метровой высоты, а над ним высилась шеренга арматурных шестов с косо приваренными к их верхушкам планками, вдоль которых должна была протянуться колючая проволока. Проволоку, правда, несмотря на клятвенные заверения строительного начальника, завозить не спешили.

Раздевшись до плавок, я навел порядок в своей каптерке, вымыв пол и разобрав инструмент, после чего, надев солнцезащитные очки и шлепанцы, двинулся принять душ в жилую зону.

- Гражданин начальник! - донесся до меня зов из барака лагерной больнички. - Можно вас на минутку?

В окне барака мелькнул изможденный - вероятно, после отсидки в шизо - лик Отца Святого.

Я двинулся на зов и вскоре оказался в душном, пропитанном запахами корболовки и йода лазарете.

В больничных покоях, судя по татуировкам и вообще чертам физиономий, находился на данный момент исключительно "блатной" контингент, к которому благодаря многочисленным судимостям, по праву принадлежал и Отец Святой.

Естественно, посыпались вопросы, касающиеся розысков Олега, а вернее, их эффективности.

- Ищут, - кратко отвечал я.

- Может, и свалил, - высказал предположение один из зеков. - Мент ведь, знает, какие расклады и примочки там всякие...

- Ты тоже кодекс знаешь, а все равно паришься, - резонно заметили ему.

Прислушиваясь к народным версиям, я взял с одной из кроватей гитару, провел по струнам. Сказал:

- Расстроена.

- А сбацать могешь? - оживились зеки. - А то у нас балалаечник со вчерашнего дня на выписке...

- Ну так... - Я пожал плечами. - Десяток аккордов знаю.