Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

Передо мнойстоял коренастый крутолобый ефрейтор с ручным пулеметом, свисавшим стволом вниз с брезентового ремня, вдавившегося в обшарпанный погон с тонкой золотистой лычкой, почерневшей от грязи.

Подворотничок гимнастерки у ефрейтора, наспех прихваченный отчего-то красной ниткой, был влажно-сер от дорожной пыли, запорошившей и пилотку, и складки хромовых офицерских сапог с щегольски приспущенными голенищами, и рябую, алкоголически багровую физиономию, на которой узкими холодными щелочками выделялись цепкие недоверчивые глазки.

- Если здесь шестнадцатая рота, то к вам, - ответил я равнодушно.

- Других рот тут нет, - ответил ефрейтор, протягивая руку. Представился: - Харитонов. Кличут Серегой.

- Анатолий. Подкопаев, - сказал я, пожимая вялую кисть нового сослуживца.

- После учебки? - спросил ефрейтор, поправив подсумок с запасными пулеметными магазинами, укрепленный на свисающем к паху ремне.

На выбившемся конце ремня виднелась отчетливая "елочка" зарубок - по количеству прошедших месяцев службы. Зарубок было много, из чего явствовало, что ефрейтор принадлежал к элите "старичков".

- Да, после учебки...

- Салабон, значит, - сплюнул ефрейтор. - Ну, поканали, салабон, дослуживать отчизне... Крышу с антенной, что навроде метлы дворницкой, видишь? Там вот и рота. Номер шестнадцать. Ростовского полка унутренних войск министерства таких же унутренних дел. Сам-то откуда родом?

- Из Москвы.