Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

В этот момент в магазин шагнула девица лет двадцати блондинка с обесцвеченными, кудрявыми, как у пуделя волосами, носиком-кнопкой и губками бантиком.

- Что-то хотите, девушка? - встрепенулся торговец. - Есть очень хорошие сапожки на зиму, недорого...

- Да я... - замялась посетительница, - ищу работу...

- О, работы, к сожалению, нет, - причмокнул горестно человек за прилавком.

- Ну хотя бы полы мыть...

- Вы с Украины?

- Нет, из Молдавии...

Таких девочек, толкущихся среди более или менее устроившихся эмигрантов, я уже видел немало. Добравшись сюда из своих нищих и серых провинциальных городков, они пытались как-то зацепиться в сытой красивой Европе, подыскивая себе женихов и работу, причем качественные категории в таких поисках никакого значения не имели.

- Слушай сюда, - мельком обернувшись на нее, процедил Алик. - Выйдешь из магазина, увидишь серый "мерседес". Жди меня возле него. Работу получишь.

Девчонка, удовлетворенно кивнув, поторопилась исполнить приказ.

Алик представил меня хозяину магазина: дескать, запомните друг друга, поскольку вероятны дальнейшие контакты. Хозяин магазина именовался Моисеем. Мы без всякого энтузиазма обменялись с ним формальными рукопожатиями.

- Человеку нужен паспорт, - сказал Алик, хлопнув меня по плечу. - Срочным порядком.

- Понял. - Моисей вывесил на стеклянной входной двери табличку "Закрыто" и пригласил меня в подсобку.

Там на узеньком пятачке среди громоздившихся до потолка картонных коробок с обувью стоял штатив с фотоаппаратом и пластмассовый табурет.