Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

Я нырнул в тепло салона, различив в полумраке лицо Олега.

- Газу! - сказал он шоферу, что-то пробубнившему в рацию, которую держал в руке, и "опель" сорвался с места, тут же круто завернув в ближайший переулок.

- Поужинать не хочешь? - спросил меня Олег.

- Да какой там ужин! - обалдело выговорил я. - А ты что, тоже в Германии, оказывается?

- Ну, предположим, не в Германии, но и здесь бываю... уклончиво ответил он. - Так как насчет ужина?

- Это будет праздничный ужин! - нашел я достойное для такого момента прилагательное.

Некоторое время мы плутали по городу, пока наконец не остановились возле полуподвального ресторанчика с немецкой кухней.

Потягивая в ожидании заказанных блюд апельсиновый сок, я изложил Олегу, отрешенно выслушивающему меня, своею одиссею.

- Ну что тут сказать? - резюмировал он. - Дела, по-моему, не так уж и плохи. Говоришь, машину тебе господа американцы оставили?

- Ага. А вот почему...

- Ну, мне-то как раз ясно, почему, - усмехнулся он. - Вот же... цирк шапито!

- Это да, - согласился я. - Интересно вышло...

- Значит, так, - произнес он, закуривая. - Давай мы сначала определимся в генеральной концепции. Возвращаться в Россию под тем именем, каким ты правдиво обозначаешься, не советую. Но есть и другие заселенные территории на глобусе. Выбирай.

- А что, собственно, я могу выбрать? - спросил я. - Или Германия, или Америка...

- Ты напрасно проводишь разграничение, - сказал Олег. - Одно другому не противоречит.