Падение Вавилона   ::   Молчанов Андрей

Шпаргалка не подвела: я прибыл в искомую Новую Голландию, свернул у магазина хозтоваров на узенькую дорожку, вившуюся в частоколе деревянных столбов, чьи перекладины были утыканы фарфоровыми изоляторами, и углубился в заснеженные кукурузные поля, руля мимо серебристых силосных башен и ажурных мачт ветряных электростанций с вяло покачивающимися пропеллерами.

Меня посетило ощущение ирреальности всего со мной происходящего...

Перемещаясь загадочной волей случая, а может, провидения, через материки и часовые пояса, я, вчерашний сержант конвойных войск, ехал ныне, один-одинешенек, дорогами какой-то аграрной штатовской глухомани - неизвестно зачем и неизвестно к кому.

Я достал из-за пазухи свой замечательный телефончик и позвонил в Москву.

Откликнулась маман.

- Ну, привет, - сказал я, еще до конца не веря в то, что невидимая нить протянулась отсюда, из катящей по американскому проселку "беретты", с родимой квартиркой в далекой вечерней Москве и мой голос, в мгновение преодолев океанские и земные просторы, коснулся знакомых стен, дверей, мебели, корешков книг...

- Ты из Берлина? - утвердительно вопросила маман.

- Из штата Пенсильвания, - доложил я. - Из своей личной машины и по своему персональному телефону, представь... Номер пока, правда, дать тебе не могу... По ряду объективных причин.

- О Господи... - устало вздохнула она. - С тобой не соскучишься.

- Ошибаешься, - возразил я. - Была бы ты тут, рядом, соскучилась бы моментально. Вокруг меня обстановочка как раз довольно унылая. Имея в виду пейзаж. Еду вот сквозь нивы печальные, снегом покрытые...