Падение черного берета   ::   Ольбик Александр Степанович

Карташов ослабил сцепку, ногой подгреб к себе пистолет.

— Где живет Блузман?

— Где-то в районе Николиной горы…

— Точнее… И не дергайся, если не хочешь остаться на всю жизнь контуженным.

— Его, пожалуй, сегодня нет дома, — сегодня у хозяина юбилей — семидесятилетие, они все там…

Карташова эти слова удивили, он знал только одного хозяина — Таллера.

— О ком ты лопочешь? — он сильнее вдавил ствол пистолета в щеку лежащего под ним человека. Локтем нажал на лопатку. — Только не тяни резину, я устал на тебе лежать…

— Тарасовка, Гудзь…

— Строительная улица, 42? Человек с железными клыками?

— Гудзь… Федор Иванович…

Карташов поднялся, отошел к стене. В свете тусклого света, исходящего из окна, его тень ломанным крючком застыла на стене.

— Вставай и отопри нужную дверь, — приказал Карташов.

Звякнула связка и охранник направился к последней в коридоре двери. Когда они вошли в палату, в нос шибанули противные больничные запахи.

— Саня, — тихо позвал Карташов. — Одинец, черт возьми, хватит валяться, пора домой! — Карташов охраннику: — Отключи систему и развяжи его.

Человек подошел к кровати и довольно уверенно вытащил из локтевой вены Одинца иголку капельницы.

— Что с ним? — кивнул в сторону бездвижно лежащего Одинца.

— Я всего лишь фельдшер, а не врач, но, насколько мне известно, у него психопатический шок.