Беглый огонь (Дрон - 3)   ::   Катериничев Петр

Проскочили хитрой чередой проходных, через реконструируемые дома, пока не впилились в обитую допотопным дерматином дверцу заброшенного, прошлого века, купеческого домины за литой, проломанной во многих местах оградой. На стук открыл сторож, бегло оглядел нас, пропустил, прикрывая дверь; двигал он ее слишком тяжело, чтобы не закралась мысль: под дерматином, содранном с натуральной двери пятидесятых, укрывалось литое пуленепробиваемое сооружение. По запущенной лестничке поднялись на второй этаж. Девушка пропустила меня через "приемную", открыла дверь в кабинет. Доложила: - Доставила. - Хорошо. Хвосты? - Чисто. - Были или сбросила? - Не было. - Подожди внизу. - Есть. Как только дверь за девушкой закрылась, Крутов встал из-за стола, подошел ко мне, мы крепко пожали руки. Игорь указал жестом на два старых, годов шестидесятых, кресла у журнального столика в углу. Расселись. Крутов погрузнел, заматерел. Плечи у него и раньше были немаленькие, теперь - казались вовсе огромными; белоснежная сорочка от Босса, галстук и костюм от Версаче, туфли от Армани - все это сидело на Игоре так, словно он носил сие великолепие не то что сызмальства, но родился в нем. Легкие отклонения от принятого "протокольного" стиля только подчеркивали респектабельность: вещь для человека, а не человек для вещи. Перехватив мой взгляд, насмешливо бросил: - Хорош? - Как икона. - Клиент пошел солидный. Нужно соответствовать. - Понимаю. - Коньячку? Для разговора? - Соточку.