Беглый огонь (Дрон - 3)   ::   Катериничев Петр

Удар тяжелого, обитого железом ботинка в пах был страшен: Вахтангу показалось, что его просто разорвали пополам... - Это тебе не девчушкам вставлять... - ухмыльнулся Крот. Посмотрел в мутные, полубезумные от боли глаза противника и решил не тянуть больше, опасаясь, что тот провалится в спасительное беспамятство. - Я тебе говорил, что по полу размажу? Вот и не обижайся - Крот слово держит. Последнее, что увидел в своей жизни Вахтанг Шалвович Шарикошвили, была ребристая, подкованная медными гвоздиками подошва... Она с хрустом впечаталась в лицо, дробя кости... - Будет, Кротов, будет... - Стоявший лицом к окну Панкратов повернулся. Голова лежащего превратилась в кровавое месиво, мозги забрызгали весь ковер, а Крот продолжал бить с методичной, непреходящей ненавистью. Силушку побереги. - Если б ты знал, Ильич, сколько он мне крови выпил... Каких корешей извел... - Чему быть, того уж не воротишь, - философично бросил Степан Ильич. - А силу, ее поберечь стоит. Братва готова? - А то... - Вот и славно. Пора проехаться по городку Покровску. По-хорошему так, с музычкой. - С похоронной, - ухмыльнулся Крот, сплюнул на труп и целеустремленно заспешил к выходу. Степан Ильич проводил взглядом его массивную фигуру. Верно говорят: сила есть - ума не надо. Хотя без ума люди тоже живут. Но в их профессии недолго. Очень недолго. Оно и к лучшему. Панкратов еще раз окинул взглядом помещение, сморщился, вспомнив другое расхожее изречение: "Все к лучшему в этом лучшем из миров". Хм... Если этот мир - лучший, что же происходит тогда в худшем? Спокойнее не знать совсем. Меньше знаешь - легче спишь.