Беглый огонь (Дрон - 3)   ::   Катериничев Петр

- С эскалопчиками повременим, а бокал пусть будет чистый, ладно? - Да Боже ж мой! Тогда орешков? - Валяй. Через минуту я уже сидел за дальним столиком. Бармен проявил уважение соответственно количеству оставленных ему щедрых чаевых: включил музычку. Я открутил ненашенскому напитку "голову", налил джина в бокал со льдом, с удовольствием втянул аромат можжевеловой ягоды, плеснул чисто символически тоника и сделал большой глоток. Еще один. Еще... "Я пью один, со мною друга нет..." Хриплый, грустный голос из динамиков негромко напевал стихи: Бродяга скромный и печальный Слонялся городом нечаянным И в перекрестье улиц шумных Он был удачей для стрелка: Ведь не бывает пуль случайных, Для одинокого отчаянья Нет ничего опасней умных, Округлых сказок дурака. Бродяга шел не озираясь, Слепой судьбы не опасаясь, Ни перед кем ни в чем не каясь У всех свой крест и свой насест. Он заблудился в стылых лицах, В глазах безжизненных, как блицы, И наплевал на здешний принцип: Кто не работает - не ест. Но почему такой голодный Вид у довольных и дородных? И слепо бьется пес безродный Среди чужих, спешащих ног... И почему-то так тоскливы Слезливых глаз собачьих сливы... На что со скорбью молчаливой Смотрел отвергнутый Ван Гог? День обветшалый на исходе. Ласкает ветер непогодье. Восьмая пуля на излете За сердце тронула огнем. И в перекрестье улиц шумных, Жующе-склочных и бездумных, Он видел море в бликах лунных И маленький беленый дом... Бродяга скромный и печальный1.