Беглый огонь (Дрон - 3)   ::   Катериничев Петр

Даи они, видно, еще не решили. - Когда решат, сообщишь? - Дима Иваныч, прекрати сбивать с сути вопроса. Я тебе историю рассказываю. - Вот, значит, как. - Ну. - Весь внимание. - Проезжаем какой-то городишко районный. Задками, понятное дело. Чтобы тебе легче представить - что-то вроде Наро-Фоминска, но поободраннее. - Считай, что представил. - Знаешь, сталкеровский такой сюжет. Пути. Брошенные цистерны. Свалка неизвестно чего. Какие-то шалаши из дерьма и жести - бомжатник. Пестрые ленты по ветру - кто их развесил, зачем, неведомо. Торцевые красные кирпичные стены каких-то жилищ. Край огорода - на нем ничего не может расти; посередине - лужа солярки. Слепой домик врос в землю по самые окна, ставня отодрана с мясом, но со двора дымок вьется, живут там. Смотрю на все это и произношу непроизвольно вслух: "Странный город". Девчушка там играла на соседней лавке, маленькая совсем, лет шести. С куклой. Расслышала мое замечание, глянула за окно, махнула рукой совсем по-женски, как ее мама или бабушка сделала бы с приговором: "Чего от них ждать", и произнесла: "А, поломанный он". Ты понял, Круз? - Чего ж тут не понять... - По-ло-ман-ный! Словно жестокие дети порезвились. Как с игрушкой. С чужой игрушкой! А нам теперь можно или починить, или выбросить! Поломанный город. Поломанная страна. - Дронов... Может, тебе действительно... - Может. Это я на "измену подсел". В хорошем смысле этого слова. Пройдет. Вместе с жизнью. Знаешь, зачем я тебе это рассказал? - Воспитываешь. - Ну.