Беглый огонь (Дрон - 3)   ::   Катериничев Петр

Известие о гибели давнего товарища немного взволновало, но не более того, вернее, взволновало только в следующей связи: а не грозит ли что-то ему лично? Вот парень и примчал в первопрестольную. Логично? Вполне. Ну а раз так, то и моя завтрашняя, вернее, уже сегодняшняя активность по выяснению "обстоятельств трагедии" будет выглядеть вполне достоверно. Тогда почему бы мне и не подъедать умело приготовленный крабовый салат? Наполняю третью рюмку, махаю залпом. Зажевываю кусочком хлебца, собрав по тарелке майонез. Водка не действует абсолютно. На сердце муторно до глухой, сосущей тоски. В чем я себя обманываю?.. Нет, надо баиньки. Утро вечера мудренее. Закуриваю сигарету, встаю, бросаю посуду в мойку. Надо бы помыть, ибо если я исчезну на такое же неопределенное время, что и в первый раз, то плесенью зарастет не то что кухня, весь подъезд! Но меня греет надежда, что посуду помоет та же, что и салаты приготовила мастерски. Одним движением тушу сигарету в пепельнице. Пора почивать. Только от предвкушения - как славно сейчас растянусь на крахмальной простыне - сводит скулы, хочется зевать, а сознание само собою заволакивают сладкие предсонные грезы. Вхожу в спальню, щелкаю выключателем. И - замираю на месте. Понимая лишь одно: поспать мне сегодня не удастся. На постели лежит девушка. Она мертва. Из одежды на ней - только чулок, лишь один. Другой обмотан вокруг шеи и стянут так, чтобы пережать сонные артерии. Подхожу, прикасаюсь к руке. Теперь никаких сомнений. И убили ее не больше двух-трех часов назад.