Страница:
470 из 495
А сегодняшним утром надо готовиться к сумасшедшему вечеру: в России, в Европе играется очередной футбольный тур. Забот полон рот. Он с понимающим видом поприсутствовал при проверке связи и электроники, обсудил с барменом ассортимент и цены, в очередной раз проинструктировал, уча вежливости и напору, балбесов-охранников, условился с кассиром о высшей ставке на сегодня и вконец (похмельный все-таки) утомился. Самое время отдохнуть минуток двести.
В его прохладном кабинете, за его столом, на его удобном кресле уверенно сидел маленький человек и строго смотрел на него.
- Ты кто такой? - от растерянности довольно хамски поинтересовался Буланов.
- Я - вьетнамец, - вежливо представился маленький человечек.
- Тебя кто сюда пустил?
- Никто. Я сам, - сказал вьетнамец и сделал улыбку: глаза ушли с лица, все тридцать два зуба - наружу. Похмельному Буланову стало значительно хуже, чем раньше. Он подошел к столу, оперся о него обеими руками (чтобы было грозно) и задал первый вопрос по делу:
- Что тебе надо?
- Мне ничего не надо, - сладко протянул вьетнамец. - Хозяину очень надо.
- Какому еще хозяину?
Вьетнамец снова сделал вид, что улыбнулся.
- Мой хозяин. Очень добрый хозяин.
- А ну давай отсюда! - мучительно преодолевая себя, заорал Буланов.
- Громко кричать нельзя, - тоненьким голосом пропели за его спиной, где откуда ни возьмись возник еще один вьетнамский певец с пистолетом в правой руке.
|< Пред. 468 469 470 471 472 След. >|