Ни пуха вам, ни пера   ::   Вишня Остап

Лес стоит задумчивый, печальный: ему вот-вот придется сбросить пышные свои одежды, подставить свои ветви дождям холодным, метелям снежным.

Листва с печали желтеет, а кое-где с тоски наливается кровью.

Вот падает кленовый лист: умер он, оторвался с родной ему веточки и падает.

Он не падает на землю отвесно - нет.

Ему так не хочется идти на вечный покой, лежать и тлеть среди умерших собратьев своих...

Он кружит на прогалине, то вверх взлетает, то устремляется к земле.

Ой, как не хочется ему тлеть!

Последним конвульсивным движением он порывается вверх, к свету, к солнцу, что так ласкало его, так голубило...

Но нет уже сил у кленового листа, нет уже в нем жизни, кленовый лист падает на землю и затихает...

Весною на его месте будет молодой лист, зеленый, он с ветром будет разговаривать, хватать жилками своими солнечный луч, под дождем купаться и росой умываться...

Чтобы потом умереть...

Старое отживает, новое нарождается.

"Хор-хор-хор!" - слышите вы "позывные" вальдшнепа.

"Б-б-бах!"

- Ну, что? - кричит вам с другого конца балки приятель. - В кого попал? В пуделя?

- В пуделя! - отвечаете вы.

- Я так и знал! - иронизирует приятель. А вы себе думаете: "Слава богу, что пудель! Пусть пташка себе живет!"

Точно так же очень интересно охотиться на вальдшнепа и с собакой.

С хорошей, само собой разумеется, собакой.

Стойка... "Пиль!.." "Бббах!" и т. д. и т. п.

А мне сдается, что охотиться на вальдшнепа с собакой не так даже интересно, как об этом рассказывать.

- Мой Ральф...