По дороге в булочную (Сборник рассказов)   ::   Воронежский Рома

Заклеив злость, к себе пойдешь.

И на бумагу выльешь все:

и листья леса, и костер, и вечер, травка и грибы, и здания, прохожих лбы плеснут в унылой тишине.

И ты сидишь, ни бе ни ме.

Да ну и ладно.

Ну и пусть.

Пойдем к себе, заклеив грусть.

И на бумагу выльем все:

вчерашний борщ, вечерний чай, пельмень с утра и бутерброд. Изюмный свежий каравай. Вот хорошо.

В душе фокстрот.

В глазницах блеск.

И нездоровый интерес следит за дальним гамаком.

А в гамаке лежите вы.

И спите вы.

И вам во сне приснится день,

когда вы - девушка в цветах.

За вами - дедушка в летах.

За вами шумная толпа.

А перед вами я стою.

Я наклонил башку свою и вот стою в закате дня.

И ослепляет ваш гамак.

И пахнет кленом и рекой.

Какой я все-таки дурак.

Какой дурак.

Дурак какой.

С ДОБРЫМ УТРОМ

Свети, ячсмить, свети.

Лети фыва, лети.

Катись, пролджэ, катись.

Гори, йцукенг, гори.

Над синим огнем ресторана плавают красные лица.

Под быстрым наддувом зюйд-веста болит моя поясница.

Беги, мой йцукенг, беги.

Беги вдогонку словам.

Под быстрым наддувом норд-оста рушится мой вигвам.

Вращайся, мой пролджэ, сильней.

Вращайся вокруг себя.

Так, чтобы столбики быстро.

Так, чтобы зубы скрипя.

Летаем, летаем, вигвам.

Летаем вокруг себя.

Так, чтобы куст проносился.

Так, чтоб снежинки дождя.