Рассказы о литературном институте   ::   Белокопытов Александр

Ну их на хрен, такие времена! Сейчас-то, интересно, ездят студенты в творческие командировки или нет? Наверное, нет. Дудки. Дают им стакан молока в столовой бесплатно и хватит. А раз не ездят, значит, никакого у них творческого обмена и роста нет. Что они тогда написать смогут, если только в собственном соку варятся? Да ничего, конечно... Одну глупость. Потому что жизни и родины не знают. И на Алтае ни разу не были... Конечно, ничего хорошего не напишешь, если на Алтае ни разу не был.

А Иван Кириллович вскоре умер... В самый разгар перестройки... Многие он тяготы в жизни вынес, а эту, перестроечную, - не смог.

ВЯЧЕСЛАВ ДЕГТЕВ

Как ни приедет из Воронежа на сессию, обязательно в гости заглянет... Сам здоровый, плечи широченные, - в простенке не помещается... Вячеслав Дегтев пожаловал с инспекцией!

Зайдет, подбоченится...

- Здорово! - Скажет. - Ну как дела? - И папиросу вытащит "беломорину", продует громко, закурит. И стоит, подбоченясь, улыбается сквозь дым, щурится... Он, будь здоров, коптил! Когда уйдет, полную пепельницу дудок от папирос оставит.

Я только вздохну....

- Как дела? Да никак ...как сажа бела... Здорово! - и руками разведу грустно.

- Что такое?

- Да вот видишь, опять простыл, гриппую... Грипп у меня... С ребятами в снежки играл... Или остудился, или еще чего? Сам не пойму... Хвораю теперь... Чаем вот лечусь... Надоел он мне уже чай-то, аж до рвоты, не лезет сволочь... Пытаюсь сгруппироваться, да нe получается...

- А-а-а, - понимающе кивнет он, понял, что перекидался я снежками на свежем воздухе...