Рассказы о литературном институте   ::   Белокопытов Александр

" Стали разные ассоциации наворачиваться... Вот-вот осенит ее, вспомнит она это словцо, вспыхнет оно, как пароль, у нее в голове, засияет ярко, во весь накал, как лампочка Ильича, и тогда она, наконец, и все остальное, и себя - вспомнит... А это ее любимое слово "порнография" крутится, мерцает и сверкает алмазными гранями в сознании, мучает, да никак форму и смысл обрести не может...

Привезли ее туда, куда надо... Стали выяснять всю подноготную, а ей и сказать нечего, кто она и откуда, рада бы все им на блюдечко выложить, а выложить-то... нечего. Намучились с ней порядочно, и она сама намучилась... Хорошо, конечно, в гостях у добрых людей, а дома - всяко лучше. Только где он дом-то? Хрен его знает.

Спасибо, журнал на столе валялся... А с обложки на нее любимый престарелый президент с достоинством взирает, лапку в приветствии поднял... Всполошилась Марина, схватила журнал, застучали ей мысли по темечку - и по-о-шел-поехал поток сознания: "Президент... семья... власть... Кремль... бардак... дом терпимости... проституция... порнуха...